O Buscador

(Mhanoel Mendes)

31 de dezembro. Quatro da tarde. Estou parado dentro do meu carro que de tanto se arrastar num frenético para/acelera, para/acelera pela SC 444 desde o centro de Içara, acabou estragando o condicionador de ar. Como meu carro tem cor escura, a temperatura aqui dentro deve estar próxima dos 40 graus Celsius. Ali em cima dá pra fritar ovo, a dá.

Desloco-me ao balneário Rincão. Refaço: tento me deslocar. Estou aqui desde as 14h; embora trabalhasse até às 12h e logo em seguida passasse no marcado abarrotado de gente, não consegui me desvencilhar desse trânsito. Estou nesta viagem há pelo menos três horas. Parece que todos tiveram a mesma ideia que eu. Invejosos!

Abano-me. Sinto que a pressão baixa. Nem mesmo o suco de butiá, que eu adoro, resolveu. Sequer uma torneira de água da Casan encontro.

Eu sei que não pode, mas coloco a minha mão para fora do carro, numa tentativa descontrolada de me refrescar. Em vão. Não tem como não me lembrar da mesma situação vivida por mim no ano passado, e nos anterior ao ano passado, e no anterior ao anterior do ano passado… Raiva, ansiedade são conceitos ingênuos perto que que sinto. Na verdade não existe uma palavra que conceitue meu sentimento neste momento.

Escoro minha cabeça no banco dianteiro, deixo minhas mãos caírem sobre o colo, relaxo. Ideias turvas me veem à cabeça, clareando fatos vividos num passado recente.
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